O Game do Inexplicável

 

        Vivemos em um país com tantas carência sociais que parece um mundo inteiro que não cabe nas palavras dos candidatos.

        Comecei a ouvir, aqui e ali, as pequenas entrevistas que surgem, filtradas nas reportagens da televisão. Frases e mais frases vazias, ditas por necessidade de dizer, desatreladas do querer fazer ou das dificuldades que tais intenções esbarrarão no futuro.

        O que mais toca meu coração é a falta de convicção.

        Por outro lado, não de hoje, mas, como todos sabemos, que o que há propagações de vídeos e palavras multiplicadas milhões de vezes pelas redes sociais, pelo Whatsapp e outros meios de comunicação digital. Onde quase tudo virou um game. 

        Não passa de um jogo onde tudo vale para ganhar, onde a palavra tudo vale, menos para fazer o bem a enorme população carente que anda a passar fome. Mas há um algo que é dado com abundância, todo santo dia: o ódio. 

        Muito tempo atrás, uma inquietação rondou meu espírito. Uma inquietação que levou anos, mais de 40 anos em busca de uma explicação, para a qual apenas constatei bem recente, que aquilo tudo veio de um processo histórico, de uma cultura eivada por uma valorização da violência, mas, ainda assim, o que achei é incompleto.

        Estava imaginando, nesta semana, que escreveria a crônica como se um conto fosse. Fiz o primeiro rascunho e foi um menino de 9 anos, sentado no meio de dezenas de adultos, comendo na varanda de Arnaldo os pedaços de queijo que eram para os homens envolvidos em uma conversa tensa, após o resultado da eleição de 1968. E ele percebeu algo inexplicável e desconhecido.

        A cidade, mais do que estava rachada, mais do que nunca, naquele ano, esteve perto de uma guerra fraticidade entre os partidários dos dois maiores grupos políticos daquele tempo. 

       Dali se evoluiu para aqueles homens poderosos, daquela pequena cidade, como uma solução para pacificar: a eleição de candidato único. A história mostra que o efeito foi ao contrário da ilustre tentativa de pacificação.

        Vamos voltar para o menino de 9 anos que cresceu ouvindo muitos adultos falando em política, na parte da política que é para ganhar, na parte dela que é pura apelação. Ele não entendia por que tudo naquela cidade, que envolvesse qualquer coisa que arranhasse eleição lhe parecia haver raiva. Uma raiva introjedada, que em tempos de "paz", ou seja, entre as eleições, ficava escometeada, escondida sob capas de um frágil verniz. Era ódio puro, como fogo de munturo, só esperando uma pequena brasa para queimar tudo.

        Agora volto para 2022, 2010, 2006, passando por 2014 e 2018. O que se tem em todos estes anos ? Eleições. O que há em todos eles? Manipulação.  

      O que ocorreu antes e ocorre em 2022? Ocorre. Indução ao Ódio. 

        Foi este sentimento que aquele menino de 9 anos não compreendia, mas percebia e que não sabia como identificar aquela energia visceral que corria nos comícios de sua cidade. Tal percepção ele levou para a vida.

        Depois este sentimento ficou muito claro para o menino que foi se transformando em adulto. O que nunca ficou claro, foi por que se odiava tanto naquela cidade, se quem era odiado não tinha feito mal aos odiadores.

        E hoje? Acho que ainda estou preso nas impressões daquele menino de 9 anos, na busca por uma resposta, ansiando por uma explicação. 

        Esta realidade foi para mim o game do inexplicável.

         E você, alguma vez você foi estimulado a odiar e odiou, mesmo sem ter um motivo?

        Bem, por hoje é o que tenho. Ótima semana.

        Abracço, Marconi Urquiza

        

        

Ele se chama Paulo Reglus

Estarei preparando a tua chegada

Como o jardineiro prepara o jardim
para a rosa que se abrirá na primavera.

                        A frase é de Paulo.

        

        Lá no início dos anos 1990 se iniciou uma jornada na busca para ser educador, logo de cara fui apresentando a um livro,  dos mais difíceis que li e um dos mais profundos também. 

        A filosofia era uma disciplina distante,  só conhecia de ouvir falar,  ainda assim, em sussurros. Era tão estranha quanto era escassa a bagagem intelectual para compreender textos que arranhassem uma reflexão mais profunda. 

        Tal livro foi tão difícil e demorado de se ler, tanto quanto foi Um Ensaio sobre a Cegueira. 

        O que eles têm em comum? Não se pode os ler com pressa, se houver tal tentativa, ou o leitor abandona a leitura, ou volta para o início na busca da compreensão. 

        Na leitura de Ensaio sobre a Cegueira foi assim, depois de quase 100 páginas de uma leitura com zero de compreensão, ir ao início foi a saída.  Isto depois de duas tentativas leituras de livros de José Saramago: O Evangelho segundo Jesus Cristo e O Homem Duplicado. 

        Vamos para o livro inicial. A sensação ao ler era que estava diante de um redemoinho ou de uma escada em caracol em que os degraus se sucediam interruptamente frase após frase.  A vontade de abandonar era imensa, a teimosia equilibrava tamanha força, no final, foram quase 90 dias de um esforço como se caminhasse 20 subidas à serra de Santa Teresinha. 

        Não é por nada, não.  É subida dela é íngreme,  até carro pia.

        A leitura fruiu penosa, sem entender a realidade que o escritor buscava me fazer, como leitor, refletir. A compreensão, parcial, apenas ocorreu nas últimas páginas, ainda assim, descontextualizada pela minha história de vida até então. Que vivia dentro de uma realidade bem distinta da situação circunsdante nas cidades nordestinas nas quais vivi até 1995.

        Muitos anos, muitos se passaram,  chegou o Tik Tok, o YouTube já era realidade, até que em 2020 assisti no Instagram Sérgio Cortela falando desse autor em uma das suas apresentações. Comecei a ver alguns vídeos,  pequenos trechos selecionados. Em um deles, aquele ancião,  de cabelo grande, barba imensa, completamente grisalha. Com um modo de falar suave atraiu meu interesse.

        Vi um vídeo, outro, outros e passei a semana pensando nele,  naquele domínio de pessoa que é Senhor de Si, do seu saber. No entanto, com tanto saber ele não era arrogante, como parece ocorrer com muitas pessoas de elevado saber intelectual. Ele era diferente, de uma serenidade pacificadora por compreender que o seu saber servia a muitos.

        Já pensou em alguém, assim, top,  mas que é humilde? Foi assim que tive uma admiração, não de ouvir dizer, mas da compreensão da sua mensagem. 

        Não sei se já desconfiam quem é ele. Lá vai. O livro é Pedagogia do Oprimido; O mestre: Paulo Freire. 

        Para encerrar, trago uma frase dele para refletirmos:

Quando a educação não é libertadora, o sonho do Oprimido é ser opressor.

        Já pensou a respeito? Amplie a reflexão para outros pontos da "liberdade doutrinada" em que vivemos. * Noam Chomski

        Por hora, é só. 

        Abraços,  Marconi Urquiza 

Frase de abertura, siga o link: Paulo Freire

Chuva na tarde

          

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            Devagar ela chegou

            Sem alarde sem trovão

            A nuvem foi desfiando

            Igual pano de algodão

            Relâmpago também

            não veio

            Mas o Rio ficou cheio

            E ficou molhado o

            Chão.  

                

                Ademar Rafael Ferreira

        

        A chuva começou fininha, desceu primeiro nas ladeiras das serras que rodeiam a cidade. Depois ficou um tempo caindo no vale, molhou a estrada de terra e fez aparecer as gotas nas folhas das árvores, que foram escorregando e formando bolhas ao cair sobre o solo.

        Depois a chuva levantou voo e foi se espraiando em direção à cidade, tendo cara de chuva geral. Na direção do sertão chovia, no agreste mostrava a mansidão de chuva molhadeira, na zona da mata daquela cidade, entranhada no sopé da serra, tinha chegado mais forte e seu rastro criado uma leve enxurrada.

        Na cidade, ela foi colocando as pessoas para dentro das casas, muitas foram para frente do comércio, dos terraços e das janelas das casas olhar a divindade que chegava em forma de gotas suaves, alguns diriam que perfumavam a terra, de onde subia um cheiro agridoce.

        As pessoas mal acostumadas em não serem abraçadas pela chuva buscavam guardas-chuvas, sombrinhas e alguns se lembraram que outrora tiveram uma capa de chuvas, mas não tinham. A estiagem é a ordem natural daquelas terras teimosas e de serras caprichosas que gostam de esfriar o tempo ao anoitecer.

        Mas naquela tarde, o frio, o friozinho gostoso da boca da noite, chegou mais forte e antes de quatro horas da tarde. As pessoas começaram a procurar os cantos quentes aonde estavam. Teve gente que deixou o comércio meia porta, as janelas abertas para ventilarem as casas foram fechadas, as porta escancaradas em busca de uma fresca, fechadas rapidamente.

        Alguém, com mania de escutar a natureza, cutucou o vizinho de abrigo e disse: 

       — Você está escutando? — O outro negou com a cabeça, depois se concentrou e então voltou-se para o conhecido com ares de estranheza.

        — O que é para escutar?

        — A chuva.

        — Ah! A chuva estou escutando.

        — O que ela está cantando?

        — Agora você endoidou. Já visse chuva cantar? — O outro nada respondeu, apenas pensou: "Ele não compreende, não compreende."

        Lá longe, rua acima, um menino chegou na frente de sua casa e sentiu o frio lhe beijar o rosto, entrou dentro dela e voltou com um casaco. Na frente da porta foi escorregando, devagar, com as costas fazendo a vez de apoio e aos poucos esticou, mas com tanta preguiça, que as pernas não obedeceram, quase não se senta no chão. No fim  se apoiou na meia parede da varanda e parou o seu tempo para observar a chuva descer mansa, sem fazer as minúsculas enxurradas que tanto o divertia.

        Mas a chuva não tava nem aí, entrou pela noite, a noite inteira pingou as suas pétalas, ao amanhecer bateu as asas gigantescas, levantou voo e foi bendizer outro lugar.

        Por hoje, é só.

        Abração, Marconi Urquiza

Tudo que tínhamos era o vazio

                

        Naquela noite, 11 de novembro de 1982, fomos jantar. Ao redor da mesa estavam: eu, meus dois irmãos e mamãe. Não sei qual foi a razão e eu virei a cabeça para o lado esquerdo e vi a imensidão da sala,  onde todos os móveis estavam afastados, encostados nas paredes.

        A sala virara um salão, enorme, muito maior que seu tamanho real. Ao voltar a olhar para a mesa papai não estava. Era o silêncio e o vazio.

        Veio 2022, li a notícia do assassinato do cidadão em Foz do Iguaçu,  ouvi a viúva falar, a câmara focada pertinho do seu rosto, ansiava por captar a dor, mas captou o amor.

        No outro dia um amigo juntou  um áudio com a citação de um filme, o Sniper Americano, e foi chocante. Uma pancada no cucuruto, uma introspecção imediata. Horas em um silêncio que só compreende já precisou refletir profundamente. Todo contexto do diálogo do filme se sintetizou em uma frase contundente, : Lá fora tem uma guerra, se prepare. Não seja mais uma vítima, está é por minha conta. Cuidados com as provocações.

        Tudo,  tudo isso me fez mergulhar. Mergulhei nas recordações de quando escrevia páginas de dores do romance O Último Café do Coronel. 

        Imaginava, imaginava naqueles dias de escrita concentrada a dor, a angústia,  a agonia e as balas que um corpo recebeu e pereceu. 

        Para escrever fui buscar um simulacro do que doeu e matou.  Claro,  não morri. Mas a angústia daquilo que desejava expressar em uma criação literária foi bem real.  

        Então voltei a pensar na viúva,  para aquele lar no domingo à noite, caminhei pelo mesmo sentimento de 40 anos antes. O jantar daquela família, se é que ocorreu, teve um olhando para o outro e sentindo um vazio indescritível. 

Por hora,  é só.

Marconi Urquiza 

Tomei um Calote

    

    Quem nunca tomou?

    Mesmo assim vou teorizar em cima de uma teoria que aprendi, isto para começar a conversar.

    Há pelo menos três tipos de calote:

    - O moral,  daquela pessoa que não paga por que é mala;

    - O material. A pessoal entrou em dificuldade.  Ficou sem recursos;

    - O moral + material. A pessoa até teria um pouco de vontade,  mas a grana anda curta.

    Ah! Tem mais um: O sacanial. Minha teoria. A pessoa não paga porque quer sacanear com seu credor.

    Em abril tomei um calote de R$ 310,00. Limpamos duas camas box e um sofá. Era a terceira vez que atendíamos essa cliente. 

    Uma dos colchões tinha uma mancha de sangue,  não saiu.  É o tipo de mancha que cai na afirmação de ser impossível a sua retirada. 

    Antes da conclusão do serviço a cliente saiu do seu apartamento e não assinou o check list final. 

    Serviço concluído,  esperávamos o pagamento.  Não pagou, conversei com ela, dei opções,  não pagou. Não quis pagar. Tive dificuldade de dialogar com ela.

    Os dias passaram e fiz algumas tentativas visita-la pessoalmente, por falha minha, não concretizei. Um detalhe relevante.  Todo o contato e negociação foram feitos pelo WhatsApp. 

    Nesses dias da inadimplência fiquei imaginando, imaginando que ela deu calote por estar sem faturar,  pois a sua renda depende da corretagem de imóveis.

    Aí,  vejo no Instagram que ela viajou para São Paulo,  foi a um evento nacional para corretores de imóveis. Faz parte do seu esforço profissional. Até compreendi. Na próxima oportunidade que for a João Pessoa vou procura-la, pensei. Sem ressalvas nenhuma.

    Na última sexta-feira me organizei para ir até essa cliente, mas a falta de foco e outros afazeres tomaram  conta da minha atenção, mas,  eis que vejo, umas dez da manhã uma postagem dela no Instagram estando no Aeroporto de Recife, eu estava em João Pessoa. Minha ação acabou ali mesmo.

    No domingo,  sou seguidor dela, vejo ela postando toda feliz fotos em Cafarnaum, em Israel. Na terça foi a  vez de aparecer olhando o Mar Morto. A semana inteira é com fotos em Israel e na Palestina. Epa!

    A viagem deve ter custado uns 3 mil dólares (Em torno de 15 mil reais), aí veio uma pergunta à minha mente, cristalina, incisiva: Por que ela não pagou?

    Por que ela não pagou o serviço?

    Sabe aquele turbilhão de pensamentos que assola uma pessoa quando se sente indignada, cheguei a conclusão que tenho todas as certezas e nenhuma resposta que esclareça o calote:

    - Não quis, pura e simples; 

    - Ficou insatisfeita com o serviço; 

    - Desejava que fosse cortesia; 

    - Naqueles dias estava sem grana; 

    - É  mal caráter.

    Só saberei a razão indo até ela. Já marquei. Dia 20.07.22, nesse dia tentarei zerar as minhas certezas.

    Por hora é só. 

    Abração,  Marconi Urquiza. 

Imagem disponível em:

https://www.mensagenscomamor.com/frases-sobre-indignacao

Encontros imperfeitos

 

             

        "Encontros imperfeitos: o que há neles?"

        Este título revela algumas atitudes que apareceram com maior repetição desde que as redes sociais entraram em nossas mentes. Das brigas, nem precisa falar, dos namoros, das pegações, das demonstrações de felicidade, de vender e comprar; tudo isso é vezeiro.

        As redes  sociais são pontos de encontros imperfeitos, capazes de permitir encontrar quem andava sumido há muito tempo. De conversar, mesmo com poucas palavras, com pessoas que a gente queria trocar umas ideias a tempos.

        Mas nisso tudo elas vierem trazendo um nível de exigência elevado e tolerância ínfima, e que o contrário era mais fácil de ocorrer nos imperfeitos e demorados encontros presenciais ou em uma conversa ao telefone. 

        Isto se dá por que as redes sociais e a internet produzem uma velocidade enorme em tudo que passa por ela, mas como efeito ruim, diminui a nossa capacidade de reflexão e transforma, com frequência, as pessoas em reativas e não ativas. 

        É como se quase todo mundo passasse a ser alguém de "pavio curto", cuja mente interpreta tudo como se fosse uma agressão e reage com violência: verbal ou física.

        Essa velocidade, que não controlamos, tende a fazer com que certos sentimentos acompanhem na mesma pegada e outros não. O ódio, vai na maior carreira contaminar nossos sentimentos, o amor, esse parece andar na lentidão do passo de uma Preguiça.

        Como o estímulo aos sentimentos vicerais é constante nas redes sociais, há momentos que a gente se torna em tão exigente que se transforma em um ser incapaz de assimilar que todos nós somos imperfeitos. Não estou falando do ser maledicente, daquele que tem uma inveja destrutiva, do fofoqueiro⁰ que se sente feliz quando seu objeto de maldade se lasca e por aí vai.

        Veja um epísódio simples, que pode servir exemplo da questão quanto exigente nos transformamos. Um dia eu ouvi um grupo de peladeiros criticando um jogador mais grosso, mais lento, "menos craque". Esqueciam que aquele jogador era essencial para ter dois times na pelada de minicampo.

        Dia desses eu vi um cara arara, puto com uma situação, esquecido dos benefícios recorrentes, de graça, que recebeu dias seguidos. Mas estava irritado, o seu interlocutor procurava, na objetividade, resolver aquela reclamação até que um dia disse: Agora eu é que estou chateado e fez ver que havia exagero.

        Mas somos assim, a maioria é assim, eu também sou e já fui assim. Faz parte da nossa imperfeição. Se assim somos, então...

        Olha que história:

        Eram dois colegas que trabalhavam em um restaurante, no mesmo horário, lavando pratos. Certo dia, um deles, do nada e sem razão se intrigou do outro. Só que ambos saiam quase sempre de madrugada para irem para casa. O que foi alvo da ira tinha uma moto, o outro, não. Transporte para ir para casa, não havia pela madrugada. Mesmo  sem que o outro falasse com ele, o dono da moto teve a bondade de lhe oferecer carona todos os dias, enquanto trabalharam juntos.

        Depois de alguns anos, o colega que se irritara mostrou-se arrependido e afirmou que aquele caroneiro era seu melhor amigo.

        Isso é comum? Essa atitude do dono da moto, é rara. Rara.

        Então, se somos imperfeitos, bem que a gente poderia aproveitar esta viagem da vida e fazer dos encontros imperfeitos a soma de encontros que nos farão felizes.

        Voltando para a indagação de Mario Quintana em

O Eterno Espanto: 

           O que haverá com a lua que sempre que a gente a olha é               com o súbito espanto da primeira vez?

    É por aí, que tal construir esse espanto em cada encontro imperfeito?

            Por hora é só.  Ótimo feriado de São João.

           Abraços, Marconi Urquiza

Minha vida no Amazonas

 

Platô do Piquiá - Boca do Acre (AM)

        Parafraseando Hannah Arendt, vivemos tempos sombrios (Homens em tempos sombrios), onde o poder se apresenta carregado de maldade. É incessante, o que exige um esforço contínuo em contrário e também para não sucumbir e se deixar levar por essa maldade, se transformando em uma vítima ou um agente dela.

        Esse episódio envolvendo o jornalista e o funcionário da FUNAI me fez viajar na memória, de algumas experiências que andavam totalmente esquecidas. Não que outros acontecimentos de violência não tivessem sidos noticiados. Violência policial no Rio, latrocínios, feminicídios, novo cangaço. São tantos os casos que, neste momento, às 4:31h desta sexta-feira, percebi como isto se naturalizou. Não é a repetição que se aprende, mas a repetição que vai se entranhando e deixando algo extremo ser "natural", naturalizado.

        Geograficamente os assassinatos ocorreram na região do rio Javari, na vasta área de Atalaia do Norte (AM). Em 1987 eu fui morar e trabalhar em Tabatinga (AM), cidade maior e próxima a Atalaia do Norte. Ao chegar na cidade, já de cara ouvi que era uma cidade onde narcotráfico era o fator de girava a economia da cidade. Que era preciso ter cuidado. Foi a época que violência na Colombia, com Pablo Escobar, estava no auge. 

        O aviso inicial me precaveu como deveria ser o comportamento naquela cidade. Discreto, olhos que não viam alguma coisa perigosa, boca fechada e sódar conta da própria vida.  Tinha, então, 27 anos ao começar tal experência.

        Alguns anos depois, volto ao Amazonas, fui trabalhar em Boca do Acre, cuja cidade tinha mais relação comercial e afetiva com Rio Branco, no Acre, do que com Manaus. Fui ser gerente do Banco do Brasil. Logo que cheguei rolava um caso de um furto de uma D10 Luxe de um médico, que diziam estar envolvido com drogas. 

        A D10 estava segurada pelo Banco do Brasil. Quando essa situação me foi inteiramente informada, com todos os detalhes, saí sondando internamente sobre o caso.  Primeiro se dizia que o médico facilitou o furto do carro e depois que foi indenizado, vários meses depois, ele apareceu rodando no carro pela cidade.

        Sabe, mesmo com todo aviso, pedi a um colega que conhecia bem o carro,  para fazer uma vistoria visual e verificar se era o mesmo carro que havia sido furtado. E a resposta, é que era.  Com esta informação veio o recado: "Não se meta, ele é perigoso, sintetizado na palavra bandido."

        Este caso ficou meio frio, até que o médico foi embora da cidade alguns meses depois, seu contrato com a prefeitura não foi renovado.

        O tempo correu em Boca do Acre, não é que certo dia, após a gente andar cobrando uns devedores, entra um cidadão, de sobrenome Pamplona, que havia feito financiamento para plantar seringueira, em cultivo com mudas. O empreendimento não deu certo, os seringais artificiais não produziram e ele faliu.

        Ao ter a dívida ajuizada, ele entregou ao Banco do Brasil, para a empresa ser fiel depositário, um barco de madeira grande e era dotado de um motor potente, caro. Valia um bom dinheiro.

        Ele chegou a mim e disse: Não tenho como pagar a dívida, o bem que servia de garantia eu entreguei ao banco.  Pegamos a pasta dele e lá estava o documento em que ele entregou a posse do barco ao Banco do Brasil.

        Beleza, tudo certo, o cidadão foi embora. Foi ele sair, eu pedi ao colega que atuava com Fiscal para verificar onde estava o barco, o que havia ocorrido com ele.

        Situação corriqueira, até aquele momento. No dia seguinte ele chegou, tenso: Olha só tem o barco. O motor Fulano levou, está com ele. Esse ele, era um funcionário que havia ido trabalhar em Rio Branco. Beleza, pensei, vamos ver com ele, disse ao fiscal. 

        Foi aí que a coisa virou.  Esse Fulano emprestava dinheiro para os colegas. Depois, tinha um pai com histórias cabeludas com coletores de borracha nos seringais que gerenciava.

        Arredondando. O funcionário se apropriou do valioso motor e tinha vendido o mesmo.

        Abri um processo disciplinar, não é que certo dia, o rapaz apareceu na agência e logo no início da conversa colocou uma bolsa com revólver sobre a mesa. Na hora não senti medo, os cuidados só vieram depois que avisei ao meu chefe em Manaus.

        Veio inspetor, entrou no apaziguamento os maçons da cidade, e a coisa acalmou um pouco. Mas o processo rolava em Brasília. De repente um funcionário do Banco do Brasil, do órgão que julgava tais processos, me ligou.

        — Olhe, sou Humberto e estou cuidando desse processo que você abriu. Pediu algumas explicações e fez uma observação. Quando comentei o que era me ordenou: Abra outro processo e mande para cá. Então eu disse:

        — Humberto, olhe, esse rapaz andou me mostrando arma, tá rolando o maior estresse e eu me sinto ameaçado.

        — Abra, abra, rapaz.

        — Humberto.

        — Abra. É uma abertura simples.

        Obedeci, fiz como ele determinou.  Fiz um relatório e mandei. O tempo passou, a coisa esfriou.  Muitos meses depois chegou um resultado do julgamento daquele processo, o rapaz foi inocentado e manteve-se empregado no Banco do Brasil.

        Escapei, escapei de uma represália por um detalhe. O complemento que Humberto pediu foi considerado sem base factual.  O primeiro caso, na decisão, nem se tocou no assunto.

        Hoje, passados quase 30 anos, penso que uma rede de proteção invisivel me ajudou a criar os filhos.

        Por hoje, é só.

        Abração, Marconi Urquiza.