Mulheres adultas têm pelos

 

Não é um título original, peguei emprestado de Marcela Guimarães. 

Há algum tempo, antes deste maio, havia lido alguma coisa a respeito do tema. Não sei dizer o que li com clareza, só recordo o contexto e o assunto.

O texto de Marcela é que me deu o título da crônica. O artigo está na revista Continente, de setembro do ano passado. A matéria fala de um projeto de uma zine, um tipo de  revista eletrônica, criada pela autora, que é fotógrafa.

Por causa da pandemia, chegaram ao mesmo tempo as revistas represadas durante vários meses. Essa, abri a cerca de um mês, sabe, li com aquela agonia dos tempos atuais, passando por cima das frases, olhando basicamente as imagens e suas legendas. Uma típica leitura da internet, três linhas, já se pula para outra postagem.

Mesmo assim, o assunto não foi para a porta de saída, sentou-se na sala como um visitante insistente. Muitos dias após a primeira e apressada leitura essa visita se levantou e disse:

- Olha, veja de novo. Está muito interessante - peguei, folheie e pus a revista no meio das outras. O visitante permaneceu invisível até dois dias atrás, foi quando reabri a revista e lá veio ele de novo:

- Pode ler, vai gostar - então li, lendo.

O texto perpassa aspectos culturais, sociais, femininos, masculinos, argumentos sobre saúde e higiene. Sem deixar de citar que é também um negócio.

Ao ter atenção para a matéria fiz uma viagem na minha própria estranheza de menino adolescente, quando em certo momento dos meus 13 anos vi os primeiros pelos pubianos nascendo, da vergonha de ser visto minha mãe ao tomar banho com meus irmãos e ela me olhar nesse novo corpo.

Andando na rua, na adolescência dos anos 1970, achava estranho que muitas meninas tivessem vastos pelos nos braços e nas pernas. Algum tempo depois observava nessas pernas as marcas da raspagem à Gilette[1]. Até percebia em várias outras, que os pelos dos braços estavam descoloridos com o uso de água oxigenada volume 20.

Lembro de um arquétipo da minha adolescência entre os rapazes da minha terra, que era o uso do bigode. Quanto mais vasto, mais apreciado. Havia também o uso da barba. Eu não tinha nenhuma dois em abundância. Na barba desciam uns pelos espaçados pelos lados do rosto, que a muito custo se pareciam com costeletas. Para bigode, coitado, era uma risca de giz de preto. Uma coisa mínima. Ainda assim, insisti em usar.

Voltando ao texto de Marcela, me situo na parte em que a autora observa como as mães levam as filhas ao ginecologista, como as orienta a se depilarem, em alguns casos, até antes dos 15 anos.

Uma questão cultural se formou. Mais à frente, a matéria remete a outros aspectos: influência de namorados, maridos, amantes, da sociologia do trabalho, entre outros. Impondo, mesmo para quem não queria tanto, um padrão sem pelos para as mulheres a ponto de provocar dificuldade de se realizar o exame toxicológico para as motoristas profissionais, pela ausência de pelos a serem coletados.

Marcela incorporou várias fotografias na matéria, a maioria de axilas. Também nessa altura da leitura recordei de um certo estranhamento de minha parte. Vejam. Os homens não usam camisetas com frequência, as mulheres usam muitas blusas sem mangas, de alças. Ao se ver em público pelos nas axilas, isto entrou naquele estado mental de olhar diferente por causa da cultura da depilação feminina, também assimilada pelos homens. É como uma afronta aos cânones visuais do nosso tempo.

Muitas vezes apenas expressar um ponto de vista pode nos tornar vítimas de impropérios, de perseguições, do ódio insano que se vê a todo instante. Mesmo em algo tão pessoal, como optar por ter ou não pelos expostos, pode parecer “uma grave infração penal”. O que tende a tornar mais conveniente ou seguro se esconder ou seguir a ordem das massas. O danado é que às vezes isso se torna inevitável.

Muito se fala das tribos, do modo exponencial que cresceram no ambiente da internet. Tornou-se mais fácil se juntar as pessoas com as mesmas predileções e radicalizar contra quem pensa e age diferente.

Como tantas outras crenças limitantes que recebemos pela vida, ser o que se deseja, ou usar o que se quer, gera impacto na nossa vontade. Fazer cara de paisagem não é uma tarefa fácil, mas pode ser a alternativa de se ser o que se deseja.

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[1] Gilette – Marca da lâmina de barbear.

Ótimo final de semana

Marconi Urquiza

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Perfil no Instagram (mais visual)

https://www.instagram.com/mulheresadultastempelos/

Link da revista eletrônica(visual e com depoimentos):

Revista: Mulheres adultas têm pelos

Link da matéria na revista Continente (artigo completo): 

Mulheres adultas têm pelo

MIND

 

Cena do filme Ensaio sobre a cegueira

        Ontem vi um gesto que cutucou a mente. Seria voluntário? Simples ato de uma vaidade latente? Seria apenas um gesto corriqueiro? Ou então, um aceno de um flerte inconsciente? Ou aquele gestual de tirar os cabelos de trás das orelhas foi consciente de quem desejava se mostrar mais bonita.

       Tal sutileza me fez lembrar de dois escritores brasileiros e as suas artes de mostrar tais nuances em seus contos.

         O primeiro deles é o conto Missa do Galo. Nele, Machado de Assis apresenta o sutil flerte de uma mulher casada para o sobrinho do seu marido, que estava hospedado em sua casa. Pequenos sinais, palavras que soam como avisos, mas que eram uma abertura para o rapaz, desde que ele se ligasse nela.

      O outro conto, também de Machado, do qual não recordo o título, vem da inteligência do escritor e do seu personagem central em atrair o amante de sua esposa para um encontro furtivo em nome dela, onde a morte o espera.

       O terceiro conto, tal qual o segundo, é o ódio que move o personagem, masculino, a atrair o feminino em Venha ver o pôr do sol. Aqui Lígia Fagundes Telles usa de uma maestria que ocorre em muita gente: a dissimulação. O rapaz dissimula até o final a sua real intenção.

      Flerte, ódio, traição, dissimulação, frustração, ingenuidade. Vida e morte.

     Tais contos são da era em que o comportamento humano era influenciado pela comunidade, pelos jornais, pelo rádio, pela tevê, pelas fofocas e pelos sentimentos naturais, educacionais e culturais de um povo. De construção mais lenta, por meio da população de uma região, bairro, grupos de convívio.

       Agora vamos sair da era analógica para a digital.

      A psicologia, a psicologia social, sociologia, psicanálise, psiquiatria, as religiões, enfim, todas as ciências, entidades ou estudiosos que se aprofundaram nos comportamentos humanos. Todo o saber a esse respeito estão interligados para influenciar as pessoas nas redes sociais.

      Recentemente li um artigo no Estadão intitulado: O pertencimento é mais importante do que a verdade: a era da desinformação. Pode-se traduzir desinformação como Fake News e a causa desse padrão comportamental se reflete na demonstração de aprovação ao que se recebe, onde “a verdade de um post ou a autenticidade não foram identificadas como motivo para retuitar”.

       Esse pertencimento é o básico pelo qual as pessoas se juntam em grupos. Para se sentirem participantes, de dentro de algo que lhe parece valioso: ser aceito. Tal contexto preenche uma parte de suas vidas. Tal percepção é muito importante para uma interpretação adequada e até possibilitar uma conversa sem agressões.

       Agora volto a matutar sobre aquele gesto de soltar o cabelo de trás das orelhas e embelezar o rosto, dele é que veio as ideias abaixo.

       Imagine uma pessoa com 61 anos, lá pelo ano de 2082. Que teve acesso e viveu todo o tempo com um celular na mão, participando de grupos, dando likes e cliques negativos e positivos. Lendo e absorvendo aviões diários de notícias, mensagens, imagens, opiniões. Ela sente pertencer ao mundo, pois o mundo é o digital.

        As relações sociais foram todas intermediadas pelas redes digitais, pela internet. Ela conhece pessoas distantes, sem nunca ter convivido ou conservado longamente. As ama ou odeia, muitas vezes são indiferentes. O que se tornou raro. Os seus sentimentos são intermediados pelos algoritmos, incessantemente.

        Como seremos em 2082?

       Como estaremos? Ricos em nossa cultura e diversos ou apenas na medida da cultura permitida pelos donos dos algoritmos,?

 

          Abração e ótimo final de semana.

          Marconi Urquiza

Tradução: Mind = Mente.

Link da imagem de abertura:

Cena do filme Ensaio sobre a cegueira

Link da matéria citada:

O pertencimento é mais importante do que a verdade: a era da desinformação.

        

Conversa com Ivan

Fotografia copiada do Facebook

               A saudade quanto vem

     abraça.

     Às vezes maltrata,

     outras, 

     afaga.

Imagine. 

Imagine que você vê uma fotografia antiga de uma pessoa que conviveu na sua infância. Aí a fotografia sai de dois grupos do Whatsapp e se esbarra com ela no Facebook. Um fragmento de um sentimento que ficou rondando a sua lembrança há muito tempo aparece de novo. Uma sensação crescendo e então aquilo de muito anos atrás encheu o coração, voltou para ser compartilhado.

Inicialmente lembrei-me de um encontro, uma conversa e aos poucos uma história foi se formando

Ocorreu em dois momentos distintos. Na infância, em Bom Conselho, havia três farmácias. A de papai, a de Ivan Crespo e a de Nelo. Farmácia Confiança, Drogaria Crespo e Farmácia Mons. Alfredo Dâmaso - penso que era esse o nome. Tenho dúvida.

Nessa época o movimento de carros na Praça Pedro II era pequeno. A farmácia de papai ficava na Praça João Pessoa, uma extensão da grande praça Pedro II.

Várias vezes papai me mandou ir até Ivan comprar algum medicamento que faltava para despachar uma receita médica. Nesse tempo eu ainda usava calça curta. O que acho interessante, diferente dos dias atuais, é que não se andava tanto pela calçada, era mais pelo meio da rua.

A caminhada desde a farmácia de papai até a de Ivan era de cerca de 150 metros, feito na diagonal, subindo a rua. Acho que as primeiras vezes que cumpri essa missão eu devia ter uns 10 anos. Hoje tenho 61anos, lá se vão mais de 50 anos.

Assim que eu saia do balcão da nossa farmácia, antes de pisar na calçada, o dinheiro já estava todo dobrado e preso na mão esquerda. Tão fechada que ficava dolorida.

De punho fechado caminhava o mais rápido que podia, algumas vezes chegava ofegante, mas não era por cansaço, era do medo e pela ansiedade de cumprir aquele trabalho.

Sabe, uma coisa me veio agora. Ao escrever essas lembranças surgiu cristalina a recordação de como Ivan me tratava. Ele nunca me chamou pelo nome. Me recebia sempre com um sorriso, com simpatia e achava engraçado o meu cuidado com o dinheiro todo amassado que passava para ele. Nunca falou Marconi, só Marne Novo.

       Depois dessa fase pouco o vi. Muitos anos depois eu fui visita-lo, em meados dos anos 1990, ele estava montando uma fábrica de doces. Conversamos um pouco. Contou parte dos seus planos. 

Após esse encontro, o tempo correu, nos anos seguintes o vi umas poucas vezes e de longe. Até que certo dia mudei a minha atitude. Nessa época pesquisava para um livro que pretendia escrever, um romance com a história sobre a morte de papai.

Havia conversado com alguns amigos de meu pai e não prossegui com esse intento, pois havia muita emoção represada ao tratar do assunto. Aqueles homens pareciam querer se desmanchar em lágrimas ao iniciar a conversa sobre a sua morte. Parei, também não suportei.

Acreditando que falar com os adversários políticos da época poderia ser o caminho para a obtenção de luz para algumas dúvidas, comecei a pensar em algumas pessoas. Depois de muitas dúvidas, indecisões e adiamentos repetidos, criei coragem e fui falar com Ivan. Ele devia estar com 70 anos e eu atravessava os 48.

Cheguei um dia à tarde, quase final de expediente. Ele estava sentado na mesa onde ficava o caixa, no meio da farmácia. Me aproximei e me cumprimentou como sempre, com o Marne Novo. Pedi licença e sentei-me na cadeira que me ofereceu. Me fez algumas perguntas, quis saber quantos filhos tinha, idade, essas coisas. Falei que tinha vivido distante, mas agora trabalhava em Pernambuco. Emendei e falei das minhas lembranças de criança quando ia lá comprar os remédios, ele riu ao dizer que eu tinha um medo danado de perder o dinheiro. Também ri.

A cada minuto da nossa conversa sentia que ele ia se emocionando, acho que se surpreendeu com minha visita.  Depois de alguns minutos disse-lhe o que mais desejava. Comentei do meu projeto, da minha dificuldade em obter comentários e perguntei se poderia me dizer alguma coisa daquela confusão enorme da eleição de 1982.

Ele me expôs detalhes que eu nunca havia tomado conhecimento. Da provocação inicial na Praça Pedro II em outubro daquele ano, da armadilha não percebida por papai naqueles episódios, desde o mês de agosto. Foram informações importantes para compreender a escalada da violência que tomou conta daquela disputa.

Nessa altura eu senti que Ivan estava muito emocionado e eu tentava me comportar como um repórter investigativo, mas não consegui, inventei uma desculpa que teria de pegar os filhos na casa do sogro e saí o mais rápido que pude, segurando as lágrimas.

Peguei o carro e fui na direção contrária ao destino que usei como desculpa. Após um passeio curto voltei pela Praça Pedro II e passei pela frente do seu comércio. Agora Ivan estava sentado em um banco de praça, no canteiro central do largo da praça. Ele estava com o olhar distante, não sei se sentia só, não parecia triste, como das outras vezes que o havia visto naquele mesmo local.

Bem, eis um pequeno fragmento de duas vidas. 

Ótimo final de semana.

Marconi Urquiza

 

Fonte da imagem:http://tiagopadilhaoblog.blogspot.com/

TANGENDO BOI

                                       A Fábio Ceará. 

  

          Mexendo no estoque de papéis velhos, vez por outra acho alguma pérola. Desta vez fui atrás de um caderno para anotar alguma coisa de umas aulas de vídeo e achei uma pequena crônica. Li com os olhos críticos e sevemos dos dias hoje. Nessa primeira releitura em anos, nada enxerguei naquelas poucas palavras algo que valesse a pena. 

       Quando penso que quase não se consegue rir, pois o ambiente é de dor, de expiação e de pessimismo. Olhar através da janela e ter uma visão, mínima que seja, de um horizonte menos cinzento, é quase um milagre ou um imenso esforço de otimismo.

       Há pessoas  que são vampiros, sugam a nossa seiva, pois só assim vivem, se nutrem da nossa angústia. Só que no momento atual, isto vem em escala "planetária". É um imenso sugador de energia boa para alimentar uma central ou um buraco negro nacional que come a energia das nossas almas.

       É assim, mesmo que neguemos, ou mesmo que não consigamos sentir ou ver.

       Mas aquele velho papel, da crônica, me levou a alguns anos em que a alegria, o bom humor, o compadrio e o companheirismo, enfim, a amizade de todos os lados que era capaz absorver até a maior chatice do universo. Tudo isso, por incrível que o senso comum nas empresas creia ao contrário, ocorria junto com muito lucro e notas altíssimas de desempenho.

       Pois bem, a crônica original:

    TANGENDO UM BOI

   

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             Tem uma turma que não perde a piada e nem a oportunidade de fazer uma. Recentemente me narraram uma grande metáfora.
            Após a escolha do novo líder da ECOA*, as festividades de uma agência cresceram de modo exponencial e se tornaram mais gostosas e repletas de comida. Muita comida, muita mesmo.
            Não há esse negócio de regrar comida, tudo que se refere a comida nas festas têm o signo da fartura.
            Aí um colega mais espirituoso saiu-se com essa:

           - Sei não! Jota fez acordo com o Batalhão de Trânsito.
           - Mas como? Para quê? - Indagou espantado outro colega. 
           - Para levar a feira mensal em casa.
           - O quê? Ôoooopa, endoidou!
           - Só pode! Só de carne é uma enormidade, pois o boi ele leva tangendo pela rua.


Ótimo final de semana

Abraços,

Marconi.

                                 16/11/2011 - 18:36

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*ECOA - não lembro exatamente dos termos da sigla.

(Tangendo = conduzindo)
 

CHOPE CARAMELADO

Um xícara de café expresso, um chope escuro. Da incompatibilidade nasceu essa história.

Meio dado a falastrão, Querêncio chegou atrasado no futebol e ficou no banco. Viu os amigos correrem durante meia-hora. Entrou a segunda pelada e ele continuou esperando. Perdera a vez, havia agenda para a primeira pelada, mas seu atraso lhe jogou para o fim da fila.

Quando começou a jogar viu alguns amigos mais chegados indo embora. “Hoje não ter ninguém para tomar uma cerveja”. Os que estavam jogando com ele eram meros companheiros de peladas. O máximo de intimidade era o protocolar: “Como vai?”

Desejava contar a novidade que descobrira no Shopping Boa Vista. “Fica para depois, aquele quiosque tem vida longa com o seu chope saboroso”.

Após o final da pelada, ele tomou banho, arrumou as suas coisas para ir embora, mas caiu na tentação:

− Júnior, traz uma Origina gelada.

− Quantos copos?

− Só para mim, os amigos já foram – Querêncio respondeu com uma ponta de frustração na voz.

− Se o senhor vier na sexta, seu Valter costuma ficar para tomar duas cervejas.

− Beleza, vou chegar para a primeira pelada.

− Que aquele tira-gosto?

− Depois, mas hoje vou de espetinho. Tem?

− Frango, frango e queijo, carne e queijo.

− Tá bom. Quando eu pedir traga o de frango e queijo.

Deu um sorriso chocho, pois havia se lembrado do dono de uma galeteria de frango defumado, pois certa vez ao pedir um frango inteiro, foi corrigido por esse homem: “É galeto. Mas tem frango aqui, ali e lá dentro”. Pensou em dizer que ele era preconceituoso, mas deixou para lá.

Tomou a primeira cerveja, pediu a segunda. Tomou mas um copo e no final dele veio: “Puta merda, que chope bom aquele. Sábado vou lá tomar duas canecas”.

Chegou a sexta-feira e se ele se encontrou com Valter.

− Vamos tomar uma hoje?

− Vamos na quarta, amanhã vou viajar.

− Tá bem.

Péricles foi passando:

− Toma uma hoje?

− Tomo, até sete e meia.

Eles sabiam que a limitação de horário se devia a Lei Seca. Seis e meia da noite sentaram para aquele hora de bate-papo regado à cerveja. Lá pelas tantas, Querêncio disse:

− Vamos amanhã lá no Shopping Boa Vista tomar um chope?

− Quem sabe. Me liga amanhã cedo. De repente eu convenço a mulher de ir no supermercado sozinha.

− Tá bem, vou ligar.

− Pode ligar.

Cada um bebeu seu copo de cerveja. Mas agora era de Heineken. Na garganta de Querêncio desceu amargando, mas desceu gostosa.

− Essa cerveja bem gelada, como essa, é muito boa – comentou Péricles.

− É mesmo. Demorei a me acostumar com ela. Mas agora estou gostando. Só não aguento beber quando esquenta. O amargor aumenta muito.

− Só presta bem gelada – disse Péricles.

− Que comer alguma coisa? – Falou Querêncio.

− Não, daqui a pouco vou jantar.

− Beleza.

Querêncio sentiu que o assunto estava acabando. “Rapaz, vou cutucar ele, se não, nem chega na saideira”.

− Péricles, sabe esse chope do Shopping da Boa Vista?

− Sei.

− Olha, eu nunca havia tomado um como aquele. É bom demais!

− Eu gosto de chope, mas até agora para mim são dos todos iguais. Só muda a marca. Até um da Heineken que tomei em Santiago tinha gosto dos daqui, nem parecia com o gosto da cerveja.

− Não, amigo, esse é muito diferente, pois andei por outros lugares que vendem chope e o gosto é igual. Acho que a Brahma está experimentando um novo sabor.

− Será? Pode ser. – Péricles se lembrou das vezes que geriu programas pilotos de alguma melhoria no seu trabalho.

Terminaram aquele cerveja. Querêncio sentiu que Péricles estava para sair, então disse:

− A saideira?

− Só essa.

Beberam rápido. No estacionamento Péricles chamou Querêncio.

− Vamos, eu dou carona. O caminho para minha casa é o mesmo da sua.

Cinco minutos depois:

− Amanhã te ligo – disse Querêncio.

− Beleza.

− Até.

− Até.

No dia seguinte Querêncio ligou, mas Péricles não pode ir. Dez horas Querêncio chamou a esposa:

− Mirna, vamos no Shopping Boa Vista?

− Eu quero tomar um chope bom que tem lá. Chope escuro.

Meia-hora depois saíram, faltando dez para as onze horas da manhã, Querêncio chegava nos bancos altos do quiosque de chope.

− Quero um chope escuro.

Em minutos a caneca estava à sua frente. Com os lábio gulosos tomou um gole grande. “Tá diferente”. Terminou aquela caneca, pediu agora uma tulipa. O gosto não mudou. A decepção começava a chegar.

− Pode me trazer uma tulipa de chope claro?

− O senhor que algum petisco?

− Não, agora não.

A atendente colocou na sua frente o chope claro. Bebeu devagar tentando encontrar as “notas do sabor especial”. Tomou apenas a metade da tulipa e não se aguentou:

− Moça, trabalha aqui há muito tempo?

− Trabalho, um ano.

− Sabe o que é? Eu vim aui há uns dois meses e tomei um chope tão bom, mas tão bom que estou estranhando esse sabor.

− Não mudou nada. Olhe aqui – e mostrou os barris de chope.

− Tá. Acho que me enganei – evitou prolongar àquela conversa, pois não desejava passar por tantã.

− Moça, traga um pratinho de pão de queijo.

Aquecidos no micro-ondas, em um minuto os seis pães estavam prontos para serem degustados.

− Traga mais um chope claro e também a conta – pediu Querêncio.

O sabor marcante dos pães de queijo engoliu por um momento o sabor do chope e da sua lembrança.

Saiu do quiosque disfarçando a sua decepção. “Ainda vem que Péricles não veio. Ainda bem”. Um pouco depois se encontrou com a esposa.

− E aí?  Saciou a vontade?

− Não. Tô só de barriga cheia.

− Só?

− Só. O que vim buscar não tinha e parece que nunca teve.

− Vá!

− É, pela conversa da moça que atende tá tudo igual desde que ela começou a trabalhar lá.

− Ôh, Querêncio! O que você queria mesmo?

− O que eu queria? – Ele repetiu a pergunta um tanto alheio.

− Acorda, homem! O que vocês estava a fim?

Com um ar de sonhador, muito sonhador, respondeu:

− Do chope caramelado.

− Chope caramelado... E tem esse tipo?

− Um dia teve e eu bebi. Não tem mais. Vamos, dirija, estou cheio de chope.

Mirna saiu do estacionamento, pegou uma ruazinha, a Corredor do Bispo e foi dirigindo devagar por várias ruas estreitas cheias de carro dos dois lados. De relance olhou para o marido, viu que ele tentava achar a resposta do sonho do chope caramelado.

Mirna sinalizou e entrou à esquerda na Visconde de Suassuna. O trânsito no sábado estava tranquilo. Dirigia sem pressa. No sinal da Avenida João de Barros ela ouviu um murmúrio.

− Disse alguma coisa, Querêncio?

− Pensei.

− Saiu de sua boca umas coisas que não entendi.

− Deve ter saído.

− Certo. O que você pensou?

− Pensei... Pensei...

− Diz logo, homem!

− Vou dizer.

O sinal abriu e Mirna se concentrou em dirigir, só teria sinal um quilômetros depois e logo atravessariam a avenida mais movimentada do Recife.

Chegaram no Parque Amorim. O sinal Para cruzar a avenida estava fechado.

Mirna estava impaciente:

− Vai dizer ou vai ficar nesse suspense.

Um sorriso meio debochado apareceu no rosto de Querêncio antes dele falar.

− Olhe, a uns dois meses nós fomos no Shopping Boa Vista. Lembra que lanchamos e eu tomei uma enorme xícara de um café caro na São Braz? Lembra?

− Lembro.

− Você foi fazer umas compras e eu resolvi ver uma livraria. Depois de alisar os livros em sai e vi o quiosque de chope...

− E tomou um bocado de chope.

− Só tomei três. Vai querer arengar agora, é?

− Vai conta, estou curiosa.

− Tá. Cheguei lá, pedi um chope escuro e veio um sabor gostoso. Saboroso. Como diz esse povo que gosta de botar sabor café, um negócio de notas disso, notas daquilo. Pois bem, o meu chope tinha gosto de caramelo.

− Pronto, ouvi, mas você não me disse como esse chope estava com gosto de caramelo.

− Não tenho outra explicação. A minha boca misturou os gostos e transformou aquele chope em chope caramelado.

− Eita, que invenção! – Disse Mirna.

Querêncio apenas sorriu, desta vez feliz, pois havia sentido o sabor inigualável do chope caramelado. A sua iguaria única. Só quinze anos depois é que algum cervejeiro com gosto pelo café andava tentando inventar uma cerveja caramelada. Bem que poderia chamar Querêncio para ser degustador.

− Mirna, pode acreditar, foi uma invenção da boa.

AMO MINHA TEIMOSIA

 

    Tem dias que a gente sente
    Como quem partiu ou morreu 

    A gente estancou de repente ...

                Roda Viva, Chico Buarque

    Vivemos o tempo da velocidade, das transformações tão rápidas que não conseguimos absorver na integralidade, de tal modo que gera desconforto, gera intranquilidade, insegurança e medo, tudo isto capitaneados pela Tecnologia da Informação.
    Todo mundo ligeiro, empresas, indivíduos, coletivos inventando a toda hora. Todos ávidos para despontarem, terem uma fatia das receitas e dos lucros das inovações. As pessoas aceleradas, olhando o máximo de mensagens, o máximo que a sua capacidade permite.

    

    Há dias

    Que se quer tudo, que se quer muito e sentimos que só podemos ter pouco. São tantas as novidades, tanta coisa rolando na internet que provoca uma angústia pela incapacidade natural de ter 100% do que nos chega.
    Sem que desejemos,  negando ou não a realidade, ela  vem cobrar seu dízimo nas nossas emoções.

    Há semanas

    Em que é preciso transformar essa angústia longa para que dure apenas alguns segundos e evitar que a sofrência seja um sofrer sem cura.
     Nessa aceleração toda, veio a natureza, acho que invejosa e resolveu dar um freio de arrumação. Talvez uma chamada à algumas questões que deveriam se manter bem defronte aos nossos olhos. Questões que estão sendo passadas ao largo de muitas pessoas e quando a dor chega, parece só restar o arrependimento.

     Há dias

    Há semanas

    Que é preciso lutar, em qualquer dos seus significados, somando as forças interiores das pessoas,  que se juntando as ações de muitas outras podem transformar a realidade do grão ao milhão, que pode chegar ao bilhão e a compaixão, ganhar, até sabor.

    Foi em uma transformação assim, que uma frase ganhou lindos versos, que se converteram em uma celebração à vida, em celebração à amizade.

AMO MINHA TEIMOSIA

Dizem que todo escritor

Tem a fama de teimoso

Porém sou muito

orgulhoso

Desse título com louvor

Amigo bom um valor

Que tem em poucos

abrigos

Quem preserva os mais 

antigos

Tem bem mais sabedoria

Amo minha teimosia

De viver com os amigos.

Amigo é igual poupança

Rende juro e correção

Tem lugar no coração

Quer seja velho ou criança

É corrente de esperança

De valorosos artigos

Fugi de muitos perigos

Com eles na companhia

Amo minha teimosia

De viver com os amigos.

Nesse time de amizade

Gosto sempre de jogar

Beber cerveja no bar

Ou qualquer atividade

Até pra matar saudade

Visitando jazigos

De imensuráveis castigos

Que a morte nos fez um dia

Amo minha teimosia

De viver com os amigos.

Versos - Poeta Jatobá
Mote - Marconi 

    Minha dupla gratidão. A Ademar que fez o mote chegar ao Poeta Jatobá e a este, pela linda composição.

Tenha uma Semana Iluminada.
Marconi Urquiza

Aventura na boleia da luz vermelha

                  Na boleia viajei,

                  de hora em hora olhei

                  quanto de chão faltava,

                  se pudesse caminharia,

                  Pois mais rápido

                  que o caminhão andaria.

Sinceramente não sei o que a fez surgir, vinda lá de dentro,  espantando a poeira e o esquecimento. 

    Estava na segunda-feira em um oficina de carros, me escorei numa caminhonete e fiquei olhando o mecânico trabalhar,  de repente veio tudo de uma vez.

    Pelos idos dos anos 1980, 1983 ou 1984 morava em Afogados da Ingazeira.  Ari Braz, colega de trabalho, depois meu compadre, estava com a esposa em Recife. A minha namorada,  Cida, morava lá também. 

    As minhas viagens semanais eram a bordo do busão da Progresso.  Saia às onze e vinte e cinco da noite e nos despejava em Recife depois da cinco horas da manhã.  Nessa cantilena apareceu uma novidade,  afora alguma carona ocasional.  Na véspera da viagem ou na sexta-feira cedo, Ari disse que havia conseguido uma carona. Quando falou o horário,  pulei como menino no riacho. 

    — O caminhão sai duas e meia da tarde lá de perto do posto do filho de Dr. Hermes Canto.

    — Certo.

    — Quanto ele vai cobrar?

    — Nada, a gente paga a janta dele.

    Para ser sincero, não lembro se ocorreu essa parada.  Lembro que senti uma sede danada. Na hora de entrar no caminhão, subi primeiro e fiquei pertinho do motor. Era aquele batido alto do motor diesel nos ouvidos e o calor derretendo meus pés, o que me acompanhou a viagem inteira.

    O motorista tocou a caminhão. Conversa vai, vem, e acabou assunto.  Uma viagem lenta, acho que a maior velocidade que o dono do velho Mercedes Benz colocou, não deve ter passado de 60 km/h.

    Na boquinha da noite ele mexeu na chave e ligou as laterais,  quando escureceu forte, outro toque na chave, o farol acendeu. Parecia dirigir de farol baixo o tempo todo. Às oito e meia da noite a viagem foi interrompida.  Seis horas depois de sairmos de Afogados a gente ainda estava perto de Belo Jardim.  Quase metade da viagem. Em um carro estaríamos chegando a Recife.  Faltava cerca de 200 km.

    O conserto na estrada limitava a passagem de uma faixa por vez. Não lembro se havia mais de um trecho no Pare e Siga. Já estávamos a dez minutos nesse processo,  de repente ocorreu um rebuliço.  Gente saindo do carro, indo para a pista,  para o acostamento.  Chegou alguém e disse alguma coisa ao nosso caroneiro, ele se irritou, passou a mão debaixo do assento e arrastou uma faca com jeito de espada.

    — Fiquem aí que eu vou pegar esse safado. Estão jogando pedras nos carros. 

    Acho que se formou uma força tarefa. Depois de um tempo voltou e disse:

    — Fugiram. Na semana passada teve a mesma coisa.

    Ele se acomodou, tomou um gole gigante de água e ordenou:  

    — É bom vocês mijarem. Só vou parar em Recife — descemos do caminhão.  

    Olhei para o carro. Levava carvão. Carga leve. Olhei de novo. Ela tinha uma altura de 3 a 4 metros acima da carroceria.  Era assim para não dar prejuízo e aproveitar a capacidade de transportar do caminhão.  No entanto, a sua altura transformou aquele trabalho em uma viagem de alto risco, facilmente o caminhão poderia tombar, qualquer erro em uma curva ele se arrastaria na rodovia.  

    Voltamos,  ele tocou a viagem,  quando passou por Belo Jardim  deu uma regulada na luz interna, que viajava acessa, então comentou:

    — Tá muito forte — rodou um botão  e cabine ficou suavemente iluminada. Luz de boate.

    Duas e meia da manhã a gente chegou em Recife,  ele manobrou o caminhão e parou em um ponto de Táxi. Agradecemos a carona, o homem balançou a mão, ao descermos engatou a primeira e saiu naquela velocidade exasperante, ao fazer a curva para entrar na Ceasa, vi a sua silhueta iluminada pela lâmpada vermelha da boleia. 

    Valeu pela aventura,  mas 12 horas de viagem para 390 quilômetros de asfalto, foi demais.

    

    Semana Iluminada.

    Marconi Urquiza