OUVI UM TOQUE DA SANFONA

 

OUVI UM TOQUE DA SANFONA

Antes desta

Quarentena

Junho era maratona

Mas como não tem

Forró

Por causa desse

Corona

Durante essa

Pandemia

Ouço em sonho todo

UM TOQUE D’UMA

SANFONA.

        Poeta Ademar Rafael Ferreira

Cronista: Djalma Xavier

    Fazia tanto tempo que não se via uma coisa assim. Os assuntos são pandemia, falta de vacinas, falta de muita coisa... Só tristeza, só dor, mas ocorreu algo muito alegre, muito bom. Bom demais!

    Véspera da festa de Santo Antônio. Acordei cedo e fui tomar meu café pra espantar o sono e esquentar o friozinho gostoso que raras vezes aparece em Recife. Pela janela da cozinha ouvi um som que fazia tempo que não escutava. Olhei pra rua e, daqui do 12º andar, vi o pátio de uma escolinha infantil, todo embandeirado e enfeitado com balões de papel. É de lá que vinha o som da sanfona, acompanhada pelo triângulo e a zabumba.

    O sanfoneiro e cantor entoava a todos pulmões: “Olha pro céu, meu amor...” Vixe Maria! Isso arrepia o coração de quem tem alma nordestina! Começaram a chegar lindas menininhas de trancinhas e vestidos de chita e matutinhos com bigode pintado de lápis, camisa xadrez e chapéu de palha na cabeça.

    Os pais pareciam orgulhosos e felizes por suas crianças estarem no clima junino e com esperanças renovadas de que as coisas voltem ao normal.

    Enquanto isso, o sanfoneiro continuava a tocar e cantar, animando a escolinha e as proximidades. O som era alto, de boa qualidade, e chegava a mais de um quarteirão de distância. Ao longe, vi uma senhora que limpava sua calçada e, ao escutar uma música de Gonzagão, perdeu a vergonha e começou a dançar forró com a vassoura. Em frente à escola, na varanda de um edifício alto, um casal se animou e começou a dançar o xote “Ana Maria”, gravado pelo forrozeiro e cantador Santana.

    A emoção veio à flor da pele quando o sanfoneiro executou com maestria, do mestre Luiz Gonzaga, arrepiando-me ao ouvir “Quando o verde de teus olhos, se espalhar na plantação...”, emoção que se completou quando o cantor entoou “...mas felizmente Deus agora se alembrou// de mandar chuva pr’esse sertão sofredor//... Terra molhada, mato verde, que riqueza... Ai, ai, o povo alegre, mais alegre a natureza.” Frases de duas das mais belas canções até hoje gravadas no nosso cancioneiro: Asa Branca e A Volta da Asa Branca. Impossível não se emocionar com esses versos, com sua beleza poética.

    E as crianças continuaram a chegar. Os pais com celulares registrando tudo, deu pra sentir que há uma esperança no ar.

    Nós, nordestinos em geral e sertanejos em particular, aprendemos a conjugar o verbo esperançar desde pequeninos! Ouvimos de nossos pais que a seca não é pra sempre, que a chuva vem, que o verde recobrirá a caatinga árida e que haverá fartura à mesa. Esse sanfoneiro anônimo, com sua arte e sua emoção, fez-me um bem enorme e deu-me a certeza que isso tudo vai passar!

O CONCLAVE

 

            A primeira coisa que chamou a atenção foi o tamanho descomunal, melhor, a largura descomunal.

            Seis da manhã, casa de praia e aquele equipamento estava inoperante. As vinte pessoas hospedadas começavam a despertar.

            O primeiro a tentar uma solução desceu o primeiro andar e disse ao dono da casa:

            — O banheiro está entupido.

            — A descarga é fraca. Tenta várias vezes

            — Já tentei.

            — Vamos lá.

            O anfitrião subiu na frente e o hóspede em seguida. E tome descargas, quando chegou na sexta, a desistência. Se correu para o balde. O choque de força não funcionou.

            Nessa altura o caso tinha virado uma celeuma, um conclave se formou, pelos menos quatro, cinco pessoas vieram olhar o que estava gerando tanta preocupação.

            Em certo instante o anfitrião disse:

            — Já sei.

            Foi no quintal, por lá procurou uma ferramenta, subiu e começou a cutucar. Mas o negócio resistia, até que um disse para o conclave:

            — Quem terá sido?

          Aí um observador, que havia chegado para saber que reunião era aquela, respondeu:

            — Tem cara de painho, ele faz uns negócios desse tamanho.

            Por trás, pisando de fininho, chegou o pai, fazendo caras e bocas, mão aberta sobre o peito, olhos esbugalhados e balançando o dedo ao dizer:

            — Eu, eu não! Vou torando devagarinho.

            Nessa altura o caminho já estava livre e perfumado e as pessoas rindo.

*

            Essa é uma história que prometia narrar há muito tempo e não é nova. O tempo corre com ela há 21 anos. Ela veio do lado alegre de uma família onde o bom humor é a ordem das coisas, uma família que se despediu de um dos entes mais amados nesta semana. Até fiquei imaginando D. Edite, serena como sempre, alertando o esposo, se tivesse visto aquela cena: Sissi! 

SÓ IMAGENS

     Casca de civilização, da espessura de uma hóstia. Como está a sua?

    Anestesiarmos a nossa consciência ... Acha tudo normal?

    Você ama que todos concordem com você?

    Sedativos morais para escrúpulos éticos. É assim?

    Ótimo final de semana.

      Marconi Urquiza

Viagem de Uber

De repente a sabedoria se preenche toda em uma frase: Cada coisa tem sua hora e cada hora o seu cuidado.

Em muitos momentos da vida como gostaria de ter visto e absorvido essa frase de Rachel de Queiroz. Teria poupado muita agressividade gratuita.

Pois bem, essa história começa nos primórdios de andar de Uber em Recife. Naquele tempo ainda causava briga com os taxistas. Temendo um encontro desagradável, saí da frente da Honda na Av. Mascarenhas de Morais. Atravessei a avenida e fui caminhando até um ponto de ônibus. Pedi o carro e sentei-me para aguarda-lo. Chegou um ônibus e esvaziou a parada. Um pouco depois chegou uma passageira e ficou na beira da calçada.  

Pelo GPS vi o carro tomar um rumo diferente e se demorar. Mais um tempo, ele chegou e o motorista reduziu a velocidade, parou alguns metros depois da parada.  Dei um trote e entrei no Palio marrom.  Com cheiro de novo.

O motorista deu partida e mais à frente disse que o GPS do Uber o havia enviado para trás da concessionária da Honda, motivo do seu atraso. Aquiesci. O papo correu mais algumas palavras, não recordo como mudou de assunto e o motorista, em certo momento falou que tinha 65 anos. Disse-lhe que a sua aparência não revelava a sua idade. Não houve aquele sorriso costumeiro de contentamento. Isto já beira uns sete anos.

Quando o fim da avenida se aproximava perguntei como estava a praça, se estava ganhando dinheiro. Pergunta que fazia sempre que tomava um Uber. Não lembro bem como o assunto de negócio virou uma conversa pessoal. Ao escrever veio claro em minha mente ele me olhando, aquele olhar, que só depois de muito tempo é que entendemos ser o prenúncio que o interlocutor quer dizer algo diferente do de uma conversa meramente casual. 

Queimei as minhas lembranças em busca do momento em que a conversa, de pessoal virou séria, de repente ouvi:

- Eu tenho câncer - olhei para o homem.  Não parecia doente. Depois de pensar um pouco, disse:

- É uma doença medonha, afeta toda a família 

Ele emendou:

- Meus filhos querem que eu fique em casa, mas eu disse que ficar sem trabalhar morrerei mais cedo. Um pouco de dinheiro ajuda, mas tenho que me ocupar. 

Balancei a cabeça concordando com ele, depois silenciei. A minha mente em turbilhão pouco podia dizer, não sabia como consolar e se era possível. Sequer tentei mudar de assunto, deixei que ele tivesse a iniciativa de continuar falando ou não.

Um tempo depois chegamos ao meu destino.  Ao sair  do carro me sentia pesaroso, penso que ele, um pouco aliviado.

Sabe por que tudo isso veio agora, sabe? De repente, para mim, um amigo anunciou que faria uma cirurgia no dia seguinte. Surpreso quis saber por que: câncer.

Ao ler a resposta desse amigo me ocorreu o mesmo silêncio introspectivo do dia do encontro no Uber. Igual silêncio que  me  ocorreu várias vezes nos anos em que atendia os clientes bem doentes no Banco do Brasil, na agência Agamenon Magalhães, situada próxima a vários hospitais e clínicas de Recife. 

Em vários momentos, alguns clientes mostravam nos braços e na face a saúde em declínio. Até me pareciam terminais. 

Tentava compreender e não ser agoniado, ouvir as queixas sem reclamar e nem condenar.  Sem demonstrar desconforto e nem pressa. Ajudava no que fosse possível.  Aqueles anos foram os do meu sacerdócio e de profundo significado para a vida. Aprendi a ouvi-las respeitosamente, olhando nos seus corações.

Para finalizar quero lembrar de um amigo que se encantou.  Uma pessoa de voz suave,  rosto leve, sorriso doce e índole acolhedora. Assim era Adilson Tilim, lá de Surubim. 

Abração. Ótimo final de semana.

Marconi Urquiza

Mulheres adultas têm pelos

 

Não é um título original, peguei emprestado de Marcela Guimarães. 

Há algum tempo, antes deste maio, havia lido alguma coisa a respeito do tema. Não sei dizer o que li com clareza, só recordo o contexto e o assunto.

O texto de Marcela é que me deu o título da crônica. O artigo está na revista Continente, de setembro do ano passado. A matéria fala de um projeto de uma zine, um tipo de  revista eletrônica, criada pela autora, que é fotógrafa.

Por causa da pandemia, chegaram ao mesmo tempo as revistas represadas durante vários meses. Essa, abri a cerca de um mês, sabe, li com aquela agonia dos tempos atuais, passando por cima das frases, olhando basicamente as imagens e suas legendas. Uma típica leitura da internet, três linhas, já se pula para outra postagem.

Mesmo assim, o assunto não foi para a porta de saída, sentou-se na sala como um visitante insistente. Muitos dias após a primeira e apressada leitura essa visita se levantou e disse:

- Olha, veja de novo. Está muito interessante - peguei, folheie e pus a revista no meio das outras. O visitante permaneceu invisível até dois dias atrás, foi quando reabri a revista e lá veio ele de novo:

- Pode ler, vai gostar - então li, lendo.

O texto perpassa aspectos culturais, sociais, femininos, masculinos, argumentos sobre saúde e higiene. Sem deixar de citar que é também um negócio.

Ao ter atenção para a matéria fiz uma viagem na minha própria estranheza de menino adolescente, quando em certo momento dos meus 13 anos vi os primeiros pelos pubianos nascendo, da vergonha de ser visto minha mãe ao tomar banho com meus irmãos e ela me olhar nesse novo corpo.

Andando na rua, na adolescência dos anos 1970, achava estranho que muitas meninas tivessem vastos pelos nos braços e nas pernas. Algum tempo depois observava nessas pernas as marcas da raspagem à Gilette[1]. Até percebia em várias outras, que os pelos dos braços estavam descoloridos com o uso de água oxigenada volume 20.

Lembro de um arquétipo da minha adolescência entre os rapazes da minha terra, que era o uso do bigode. Quanto mais vasto, mais apreciado. Havia também o uso da barba. Eu não tinha nenhuma dois em abundância. Na barba desciam uns pelos espaçados pelos lados do rosto, que a muito custo se pareciam com costeletas. Para bigode, coitado, era uma risca de giz de preto. Uma coisa mínima. Ainda assim, insisti em usar.

Voltando ao texto de Marcela, me situo na parte em que a autora observa como as mães levam as filhas ao ginecologista, como as orienta a se depilarem, em alguns casos, até antes dos 15 anos.

Uma questão cultural se formou. Mais à frente, a matéria remete a outros aspectos: influência de namorados, maridos, amantes, da sociologia do trabalho, entre outros. Impondo, mesmo para quem não queria tanto, um padrão sem pelos para as mulheres a ponto de provocar dificuldade de se realizar o exame toxicológico para as motoristas profissionais, pela ausência de pelos a serem coletados.

Marcela incorporou várias fotografias na matéria, a maioria de axilas. Também nessa altura da leitura recordei de um certo estranhamento de minha parte. Vejam. Os homens não usam camisetas com frequência, as mulheres usam muitas blusas sem mangas, de alças. Ao se ver em público pelos nas axilas, isto entrou naquele estado mental de olhar diferente por causa da cultura da depilação feminina, também assimilada pelos homens. É como uma afronta aos cânones visuais do nosso tempo.

Muitas vezes apenas expressar um ponto de vista pode nos tornar vítimas de impropérios, de perseguições, do ódio insano que se vê a todo instante. Mesmo em algo tão pessoal, como optar por ter ou não pelos expostos, pode parecer “uma grave infração penal”. O que tende a tornar mais conveniente ou seguro se esconder ou seguir a ordem das massas. O danado é que às vezes isso se torna inevitável.

Muito se fala das tribos, do modo exponencial que cresceram no ambiente da internet. Tornou-se mais fácil se juntar as pessoas com as mesmas predileções e radicalizar contra quem pensa e age diferente.

Como tantas outras crenças limitantes que recebemos pela vida, ser o que se deseja, ou usar o que se quer, gera impacto na nossa vontade. Fazer cara de paisagem não é uma tarefa fácil, mas pode ser a alternativa de se ser o que se deseja.

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[1] Gilette – Marca da lâmina de barbear.

Ótimo final de semana

Marconi Urquiza

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Perfil no Instagram (mais visual)

https://www.instagram.com/mulheresadultastempelos/

Link da revista eletrônica(visual e com depoimentos):

Revista: Mulheres adultas têm pelos

Link da matéria na revista Continente (artigo completo): 

Mulheres adultas têm pelo

MIND

 

Cena do filme Ensaio sobre a cegueira

        Ontem vi um gesto que cutucou a mente. Seria voluntário? Simples ato de uma vaidade latente? Seria apenas um gesto corriqueiro? Ou então, um aceno de um flerte inconsciente? Ou aquele gestual de tirar os cabelos de trás das orelhas foi consciente de quem desejava se mostrar mais bonita.

       Tal sutileza me fez lembrar de dois escritores brasileiros e as suas artes de mostrar tais nuances em seus contos.

         O primeiro deles é o conto Missa do Galo. Nele, Machado de Assis apresenta o sutil flerte de uma mulher casada para o sobrinho do seu marido, que estava hospedado em sua casa. Pequenos sinais, palavras que soam como avisos, mas que eram uma abertura para o rapaz, desde que ele se ligasse nela.

      O outro conto, também de Machado, do qual não recordo o título, vem da inteligência do escritor e do seu personagem central em atrair o amante de sua esposa para um encontro furtivo em nome dela, onde a morte o espera.

       O terceiro conto, tal qual o segundo, é o ódio que move o personagem, masculino, a atrair o feminino em Venha ver o pôr do sol. Aqui Lígia Fagundes Telles usa de uma maestria que ocorre em muita gente: a dissimulação. O rapaz dissimula até o final a sua real intenção.

      Flerte, ódio, traição, dissimulação, frustração, ingenuidade. Vida e morte.

     Tais contos são da era em que o comportamento humano era influenciado pela comunidade, pelos jornais, pelo rádio, pela tevê, pelas fofocas e pelos sentimentos naturais, educacionais e culturais de um povo. De construção mais lenta, por meio da população de uma região, bairro, grupos de convívio.

       Agora vamos sair da era analógica para a digital.

      A psicologia, a psicologia social, sociologia, psicanálise, psiquiatria, as religiões, enfim, todas as ciências, entidades ou estudiosos que se aprofundaram nos comportamentos humanos. Todo o saber a esse respeito estão interligados para influenciar as pessoas nas redes sociais.

      Recentemente li um artigo no Estadão intitulado: O pertencimento é mais importante do que a verdade: a era da desinformação. Pode-se traduzir desinformação como Fake News e a causa desse padrão comportamental se reflete na demonstração de aprovação ao que se recebe, onde “a verdade de um post ou a autenticidade não foram identificadas como motivo para retuitar”.

       Esse pertencimento é o básico pelo qual as pessoas se juntam em grupos. Para se sentirem participantes, de dentro de algo que lhe parece valioso: ser aceito. Tal contexto preenche uma parte de suas vidas. Tal percepção é muito importante para uma interpretação adequada e até possibilitar uma conversa sem agressões.

       Agora volto a matutar sobre aquele gesto de soltar o cabelo de trás das orelhas e embelezar o rosto, dele é que veio as ideias abaixo.

       Imagine uma pessoa com 61 anos, lá pelo ano de 2082. Que teve acesso e viveu todo o tempo com um celular na mão, participando de grupos, dando likes e cliques negativos e positivos. Lendo e absorvendo aviões diários de notícias, mensagens, imagens, opiniões. Ela sente pertencer ao mundo, pois o mundo é o digital.

        As relações sociais foram todas intermediadas pelas redes digitais, pela internet. Ela conhece pessoas distantes, sem nunca ter convivido ou conservado longamente. As ama ou odeia, muitas vezes são indiferentes. O que se tornou raro. Os seus sentimentos são intermediados pelos algoritmos, incessantemente.

        Como seremos em 2082?

       Como estaremos? Ricos em nossa cultura e diversos ou apenas na medida da cultura permitida pelos donos dos algoritmos,?

 

          Abração e ótimo final de semana.

          Marconi Urquiza

Tradução: Mind = Mente.

Link da imagem de abertura:

Cena do filme Ensaio sobre a cegueira

Link da matéria citada:

O pertencimento é mais importante do que a verdade: a era da desinformação.

        

Conversa com Ivan

Fotografia copiada do Facebook

               A saudade quanto vem

     abraça.

     Às vezes maltrata,

     outras, 

     afaga.

Imagine. 

Imagine que você vê uma fotografia antiga de uma pessoa que conviveu na sua infância. Aí a fotografia sai de dois grupos do Whatsapp e se esbarra com ela no Facebook. Um fragmento de um sentimento que ficou rondando a sua lembrança há muito tempo aparece de novo. Uma sensação crescendo e então aquilo de muito anos atrás encheu o coração, voltou para ser compartilhado.

Inicialmente lembrei-me de um encontro, uma conversa e aos poucos uma história foi se formando

Ocorreu em dois momentos distintos. Na infância, em Bom Conselho, havia três farmácias. A de papai, a de Ivan Crespo e a de Nelo. Farmácia Confiança, Drogaria Crespo e Farmácia Mons. Alfredo Dâmaso - penso que era esse o nome. Tenho dúvida.

Nessa época o movimento de carros na Praça Pedro II era pequeno. A farmácia de papai ficava na Praça João Pessoa, uma extensão da grande praça Pedro II.

Várias vezes papai me mandou ir até Ivan comprar algum medicamento que faltava para despachar uma receita médica. Nesse tempo eu ainda usava calça curta. O que acho interessante, diferente dos dias atuais, é que não se andava tanto pela calçada, era mais pelo meio da rua.

A caminhada desde a farmácia de papai até a de Ivan era de cerca de 150 metros, feito na diagonal, subindo a rua. Acho que as primeiras vezes que cumpri essa missão eu devia ter uns 10 anos. Hoje tenho 61anos, lá se vão mais de 50 anos.

Assim que eu saia do balcão da nossa farmácia, antes de pisar na calçada, o dinheiro já estava todo dobrado e preso na mão esquerda. Tão fechada que ficava dolorida.

De punho fechado caminhava o mais rápido que podia, algumas vezes chegava ofegante, mas não era por cansaço, era do medo e pela ansiedade de cumprir aquele trabalho.

Sabe, uma coisa me veio agora. Ao escrever essas lembranças surgiu cristalina a recordação de como Ivan me tratava. Ele nunca me chamou pelo nome. Me recebia sempre com um sorriso, com simpatia e achava engraçado o meu cuidado com o dinheiro todo amassado que passava para ele. Nunca falou Marconi, só Marne Novo.

       Depois dessa fase pouco o vi. Muitos anos depois eu fui visita-lo, em meados dos anos 1990, ele estava montando uma fábrica de doces. Conversamos um pouco. Contou parte dos seus planos. 

Após esse encontro, o tempo correu, nos anos seguintes o vi umas poucas vezes e de longe. Até que certo dia mudei a minha atitude. Nessa época pesquisava para um livro que pretendia escrever, um romance com a história sobre a morte de papai.

Havia conversado com alguns amigos de meu pai e não prossegui com esse intento, pois havia muita emoção represada ao tratar do assunto. Aqueles homens pareciam querer se desmanchar em lágrimas ao iniciar a conversa sobre a sua morte. Parei, também não suportei.

Acreditando que falar com os adversários políticos da época poderia ser o caminho para a obtenção de luz para algumas dúvidas, comecei a pensar em algumas pessoas. Depois de muitas dúvidas, indecisões e adiamentos repetidos, criei coragem e fui falar com Ivan. Ele devia estar com 70 anos e eu atravessava os 48.

Cheguei um dia à tarde, quase final de expediente. Ele estava sentado na mesa onde ficava o caixa, no meio da farmácia. Me aproximei e me cumprimentou como sempre, com o Marne Novo. Pedi licença e sentei-me na cadeira que me ofereceu. Me fez algumas perguntas, quis saber quantos filhos tinha, idade, essas coisas. Falei que tinha vivido distante, mas agora trabalhava em Pernambuco. Emendei e falei das minhas lembranças de criança quando ia lá comprar os remédios, ele riu ao dizer que eu tinha um medo danado de perder o dinheiro. Também ri.

A cada minuto da nossa conversa sentia que ele ia se emocionando, acho que se surpreendeu com minha visita.  Depois de alguns minutos disse-lhe o que mais desejava. Comentei do meu projeto, da minha dificuldade em obter comentários e perguntei se poderia me dizer alguma coisa daquela confusão enorme da eleição de 1982.

Ele me expôs detalhes que eu nunca havia tomado conhecimento. Da provocação inicial na Praça Pedro II em outubro daquele ano, da armadilha não percebida por papai naqueles episódios, desde o mês de agosto. Foram informações importantes para compreender a escalada da violência que tomou conta daquela disputa.

Nessa altura eu senti que Ivan estava muito emocionado e eu tentava me comportar como um repórter investigativo, mas não consegui, inventei uma desculpa que teria de pegar os filhos na casa do sogro e saí o mais rápido que pude, segurando as lágrimas.

Peguei o carro e fui na direção contrária ao destino que usei como desculpa. Após um passeio curto voltei pela Praça Pedro II e passei pela frente do seu comércio. Agora Ivan estava sentado em um banco de praça, no canteiro central do largo da praça. Ele estava com o olhar distante, não sei se sentia só, não parecia triste, como das outras vezes que o havia visto naquele mesmo local.

Bem, eis um pequeno fragmento de duas vidas. 

Ótimo final de semana.

Marconi Urquiza

 

Fonte da imagem:http://tiagopadilhaoblog.blogspot.com/